El Buzo Melancólico

Ser un pingüino lleva consigo, irremediablemente, pegarse unos buenos garbeos acuáticos. En mis exploraciones de las profundidades marinas descubrí en su día a un buzo melancólico de certeras reflexiones blogueras. Hace tiempo que no se deja ver por estas aguas. A la espera de que vuelva a deleitarnos con alguna señal de vida, rememoro aquí su última misiva.

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BAILANDO POGO

Bailamos sin pegarnos hasta que suenan las canciones que sugieren pogo y a mí me apetece pisar cabezas que no sean las de mis amigos. Me apetece pisarle la cabeza a ese mongol de polo y chaleco de plumi. Mi hermano tiene razón: la peña que no se quita la chaqueta en el bar es para matarla. Mucho más en la pista de baile. Y encima se acerca. Se pone a tiro. Que te la estás buscando. Y le cae un empujón. Y otro. Y se pira. Pero luego está el alto desproporcionado. "El baloncesto es un juego de tías que practican tíos deformes". Lo oí en una película. Es la puta verdad. Que miran con desprecio, joder, desde su altura deforme. Que esto no es Suecia, hostia. Pero cambian la canción, y las chicas se han apartado esperándose lo peor. Y nosotros nos calmamos. Me pido otra copa. Me estallan los oídos. Bombay con tónica. Ocho pavos. A la mierda la crisis. Que es viernes. Tengo ganas de que pongan otro pogo en la pista y que el alto deformado me mire con esa cara de subnormal que tiene para dar un salto en plan Fernando Couto. Mierda. Ya estoy hablando de fútbol. Es el puto clásico. Juro que no soy de los que está obsesionado con Messi. Que no. A mí me importa más lo que le va a pasar a Stark, timador, heroinómano, fracaso, pedazo en mil pedazos. Me importan más el corte de pelo de Istar, las palabras interpretadas de Doña África, las aventuras de Papá Pingüino, o la posibilidad por remota que sea de que esa mirada se fije en mí el tiempo suficiente como para ofrecerle un café por la mañana.